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有舞台上和乐池中的其他人……他们普普通通、毫不起眼，但每当音乐响起，他们的眼中总是露出虔诚和幸福。

    不知不觉中，雅各已经停止了演奏。他似乎没有听到阿尔伯特的脚步声，在房间里安静了一会儿，又起身，窸窸窣窣地翻弄着什么。

    阿尔伯特听到他又坐下了。他还想弹什么？阿尔伯特驻足在门外，好奇地等待。

    一串似曾相识的不和谐音符如惊雷猛然炸响，把阿尔伯特吓了一跳。他听得出雅各手指的力道不足，似乎有点犹豫不决，但那刺耳的旋律依旧固执地继续着，带着某种近乎病态的激情，像尖锐的刀锋一遍遍刺入阿尔伯特的耳膜。

    这是阿尔伯特的作品。

    那是雅各离开的前夜，阿尔伯特父兄突然造访那天，他心情烦躁地把自己关进书房，胡乱写了一通，只求发泄自己的情感，并没打算润色，也没心情亲自尝试弹奏，只是随意地夹在的总谱最后一页。时间一长，连他自己都忘了有这么一首曲子。没想到竟被雅各发现，不光发现，还给他拿来弹了……

    这和阿尔伯特常写的花哨精致的音乐截然不同，旋律刺耳、棱角粗糙、离经叛道。阿尔伯特紧紧地捂住耳朵，但那音乐中难以名状的黑暗、绝望和愤怒依旧向他汹涌袭来。他想起面无表情地拉着儿时的他出入欧洲宫廷像杂耍般弹钢琴的父兄，想起16岁那年被自己扔进熊熊火焰中的十字架，想起那些喧嚣浮华的沙龙、晚宴和舞会，想起第一次看见雅各时雅各苍白但真诚的脸孔，想起昏暗的马车里他和雅各几乎相触的急促呼吸……他像任何人一样渴望爱——或许比别人更甚——但他从来不知道怎么去爱。